Nervios. Ansiedad. Lápices mordidos. Manchas de humedad. Habla el presidente mientras todo se inunda. Necesitamos volver al aire. Queremos el oxígeno que nos da estar al aire de La Tribu.
De tanto morder los dientes por el deseo, ayer una muela me lastimó la lengua. Me costaba pronunciar la erre y la ge. Todavía no estoy curado. Pero todo por las ganas. Por las ganas de volver a encontrarnos. De volver a decir y callar. De volver a revolver los discos buscando la canción perfecta. Es cierto: nos damos la cabeza contra la pared. Pero que bien se siente en este contexto. Da gusto tropezar otro año más con la misma piedra. Sí. Aire. A eso veníamos: a estar al aire. A decir, desdecir, contradecir, informar, errar, jugar, reír, llorar.
A eso veníamos: a cruzar La mar en Coche. A invitarlos a lo que casi seguro será un naufragio. Pero un naufragio, claro, a nuestra manera. Quien se quede en la costa pensará que nos estamos ahogando. Pero desde la costa no se aprende a flotar ni se ven los delfines.
A eso veníamos: a proponerles un chapuzón diario de tres horas. Podemos garantizar que el efecto de frescura se prolonga más allá del horario del programa.
Invitamos a los que ya lo hicieron con nosotros el año pasado. Y a los nuevos. Necesitamos más. Bienvenidos, los estábamos esperando.
Acá hay un lugar nuestro. Acá hay un lugar donde se puede estar. Acá nadie está nominado. Acá nadie está dominado. Acá las elecciones son cada día y sin cuarto oscuro. Acá tratamos de buscar la luz.
Acá estamos. Listos, preparados. Asustados. Muertos de miedo porque ahora la decisión es nuestra. Porque somos dueños de nuestro tiempo.
Y acá vamos. Primero la punta del pie. Mierda que está fría. Luego el tobillo. Luego hasta la rodilla, hasta la cintura, hasta el pecho. ¿Y ahora quién nos para? Estamos hasta el cuello. Hasta el cuello de ganas. Hasta sumergirnos a bucear buscando lo imposible. En La Mar podemos respirar. Claro que podemos.
Acá vamos. Listos, preparados. Ya.
